上校解开衬衣扣子，露出一点黑漆漆的胸毛。

“我不喜欢你们这些人。

你们把物理学当擦脚布，把空气动力学当儿戏。

我手下最好的飞行员，花了十五年才学会在三万英尺高空信任自己的仪表，可你们……”

他看了看秋张：

“一个小姑娘，骑着一根木头棍子就敢往雷暴里钻。”

秋张张了张嘴想说什么，大概想解释那是飞天扫帚，不是木头棍子。

却被弗莱轻轻按住了手背。

上校从飞行夹克内衬里掏出一个扁平的金属小盒。

盒子表面磨得发亮，边角有几处磕碰的凹痕，盒盖上压着一行褪色的字：“杰弗里·R·格里姆，美国空军学院，1972届。”

他把盒子打开，里面是一枚银质的飞行员徽章：一对展开的翅膀，中间是一颗五角星，翼尖已经有些发黑，显然被反复摩挲过很多年。

“我在越南飞了一百四十七次任务。这枚徽章跟着我飞过北越的防空炮火，飞过老挝的胡志明小道，见过十七种不同的死法。”

他翻过徽章，背面刻着一行极字：“Fortis Fortuna Adiuvat。幸运眷顾勇者。我的教官在我第一次单飞前送给我的。”

他把徽章放在弗莱手心：

“你今天的飞法，不讲道理，不讲章法，完全不符合任何一本飞行手册上写的任何一条规则。

我不明白这么大的体重怎么能凭借一对翅膀就飞上了天，还可以做出那种俯冲。

但是你在一个连雷达都活不下来的地方，完成了我在五角大楼的简报室里根本不敢想的任务。

所以这枚徽章归你了。”

弗莱低头看着掌心的银翼，它的边缘有一道裂纹。

“上校，这枚徽章……”

“别还给我。”

格里姆摆摆手，又从兜里摸出一根压扁的雪茄，在鼻子底下闻了闻，最终没有点。

“吸烟有害健康，我明白。

这玩意儿在和平年代就是个摆设，在博物馆里就是块废铁。

它应该在还能飞的人手里。

他帮我挡过一次子弹，我想子弹威胁不到你。

但不管怎么说，祝你好运吧。”

他把雪茄塞回口袋，目光扫过弗莱仍然在抽动的肌肉。

“我不懂你们那些魔法玩意儿，但我知道一个人在力竭之后是什么样子。”他朝弗莱微微倾了倾身，“你比你自己以为的更接近极限。多休息。”

说完，他朝寇豪格的方向扬了扬下巴：

“那个穿廉价西装的胖子要给我洗脑了。

小子，下次再见到恐怕我不会认识你了。

但我真的很希望有一天，我能有机会亲自开着飞机和你一起飞行。

我不会飞的比你差的。”

上校在额头边比划了一个军礼，转身大步走开。